my name is red-我的名字叫红-第88章

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bridges；　　rowboats；　　candlesticks；　　churches　　and　　stables；　　oxen　　and　　carriage　
wheels；　as　if　all　of　them　were　of　the　same　importance　to　Allah。　
“Was　there　ever　a　time　when　you　visited　him　unannounced　as　you　had　with　
the　others？”　
“Whosoever　　looks　　upon　　Butterfly’s　　work　　will　　quickly　　sense　　that　　he　
understands　　the　　value　　of　　love　　as　　well　　as　　the　　meaning　　of　　heartfelt　　joy　　and　
sorrow。　But　as　with　all　lovers　of　color；　he　gets　carried　away　with　his　emotions　
and　　is　　fickle。　　Because　　I　　was　　so　　enamored　　of　　his　　God…given　　and　　miraculous　
talent；　of　his　sensitivity　to　color；　I　paid　close　attention　to　him　in　his　youth　and　
know　everything　there　is　to　know　about　him。　Of　course；　in　such　situations；　the　
other　miniaturists　quickly　bee　jealous　and　the　master…disciple　relationship　
bees　　strained　　and　　damaged。　　There　　were　　many　　moments　　of　　love　　during　
which　Butterfly　did　not　fear　what　others　might　say。　Recently；　since　he　married　
the　neighborhood　fruit　seller’s　pretty　daughter；　I’ve　neither　felt　the　desire　to　
go　see　him；　nor　have　I　had　the　chance。”　
“Rumor　　has　　it　　that　　he’s　　in　　league　　with　　the　　followers　　of　　the　　Hoja　　from　
Erzurum；”　Black　said。　“They　say　he　stands　to　gain　a　lot　if　the　Hoja　and　his　men　
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declare　　certain　　works　　inpatible　　with　　religion；　　and　　thereby；　　outlaw　　our　
books—which　depict　battles；　weapons；　bloody　scenes　and　routine　ceremonies；　
not　to　mention　parades　including　everyone　from　chefs　to　magicians；　dervishes　
to　　boy　　dancers；　　and　　kebab　　makers　　to　　locksmiths—and　　confine　　us　　to　　the　
subjects　and　forms　of　the　old　Persian　masters。”　
“Even　if　we　returned　skillfully　and　victoriously　to　those　wondrous　paintings　
of　　Tamerlane’s　　time；　　even　　if　　we　　returned　　to　　that　　life　　and　　vocation　　in　　all　　its　
minutia—as　　bright　　Stork　　would　　best　　be　　able　　to　　do　　after　　me—in　　the　　final　
analysis；　　all　　of　　it’ll　　be　　forgotten；”　　I　　said　　mercilessly；　　“because　　everybody　　will　
want　to　paint　like　the　Europeans。”　
Did　I　actually　believe　these　words　of　damnation？　
“My　Enishte　believed　the　same；”　Black　confessed　meekly；　“yet　it　filled　him　
with　hope。”　
　
The　Attributes　of　Stork　
　
I’ve　seen　him　sign　his　name　as　the　Sinning　Painter　Mustafa　Chelebi。　Without　
paying　any　mind　to　whether　he　had　or　ought　to　have　a　style；　whether　it　should　
be　identified　with　a　signature　or；　like　the　old　masters；　remain　anonymous；　or　
whether　　or　　not　　a　　humble　　bearing　　required　　one　　to　　do　　so；　　he’d　　just　　sign　　his　
name　with　a　smile　and　a　victorious　flourish。　
He　　continued　　bravely　　down　　the　　path　　I’d　　set　　him　　on　　and　　mitted　　to　
paper　　what　　none　　before　　him　　had　　been　　able　　to。　　Like　　myself；　　he　　too　　would　
watch　　master　　glassblowers　　turning　　their　　rods　　and　　blowing　　glass　　melted　　in　
ovens　to　make　blue　pitchers　and　green　bottles；　he　saw　the　leather；　needles　and　
wooden　molds　of　the　shoemakers　who　bent　with　rapt　attention　over　the　shoes　
and　　boots　　they　　made；　　a　　horse　　swing　　tracing　　a　　graceful　　arc　　during　　a　　holiday　
festival；　　a　　press　　squeezing　　oil　　from　　seeds；　　the　　firing　　of　　our　　cannon　　at　　the　
enemy；　and　the　screws　and　the　barrels　of　our　guns。　He　saw　these　things　and　
painted　them　without　objecting　that　the　old　masters　of　Tamerlane’s　time；　or　
the　legendary　illustrators　of　Tabriz　and　Kazvin；　hadn’t　lowered　themselves　to　
do　so。　He　was　the　first　Muslim　miniaturist　to　go　to　war　and　return　safe　and　
sound；　in　preparation　for　the　Book　of　Victories　that　he　would　later　illustrate。　He　
was　　the　　first　　to　　eagerly　　study　　enemy　　fortresses；　　cannon；　　armies；　　horses　　with　
bleeding　　wounds；　　injured　　soldiers　　struggling　　for　　their　　lives　　and　　corpses—all　
with　the　intent　to　paint。　
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I　recognize　his　work　from　his　subject　matter　more　than　his　style　and　from　
his　attention　to　obscure　details　more　than　his　subject　matter。　I　could　entrust　
him　with　plete　peace　of　mind　to　execute　all　aspects　of　a　painting；　from　the　
arrangement　of　pages　and　their　position　to　the　coloring　of　the　most　trivial　
details。　In　this　regard；　he　has　the　right　to　succeed　me　as　Head　Illuminator。　But　
he’s　　so　　ambitious　　and　　conceited；　　and　　so　　condescending　　toward　　the　　other　
illustrators　　that　　he　　could　　never　　manage　　so　　many　　men；　　and　　would　　end　　up　
losing　　　them　　　all。　　　Actually；　　　if　　　it　　　were　　　left　　　to　　　him；　　　with　　　his　　　incredible　
industriousness；　　he’d　　simply　　make　　all　　the　　illustrations　　in　　the　　workshop　
himself。　If　he　put　his　mind　to　such　a　task；　he　could　in　fact　succeed。　He’s　a　great　
master。　He　knows　his　craft。　He　admires　himself。　How　nice　for　him。　
When　I　visited　him　unannounced　once；　I　caught　him　at　work。　Resting　upon　
folding　worktables；　desks　and　cushions　were　all　the　pages　he　was　working　on：　
illustrations　for　Our　Sultan’s　books；　for　me；　for　miserable　costume　books　that　
he　dashed　off　for　foolish　European　travelers　eager　to　belittle　us；　one　page　of　a　
triptych　he　was　making　for　a　pasha　who　thought　highly　of　himself；　images　to　
be　　pasted　　in　　albums；　　pages　　made　　for　　his　　own　　pleasure　　and　　even　　a　　vulgar　
rendition　　of　　coitus。　　Tall；　　thin　　Stork　　was　　flitting　　from　　one　　illustration　　to　　the　
next　　like　　a　　bee　　among　　flowers；　　singing　　folk　　songs；　　tweaking　　the　　cheek　　of　　his　
apprentice　who　was　mixing　paint　and　adding　a　ic　twist　to　the　painting　he　
was　working　on　before　showing　it　to　me　with　a　smug　chuckle。　Unlike　my　other　
miniaturists；　he　didn’t　stop　working　in　a　ceremonial　show　of　respect　when　I　
arrived；　　on　　the　　contrary；　　he　　happily　　exhibited　　the　　swift　　exercise　　of　　his　　God…
given　talent　and　the　skill　he’d　acquired　through　hard　work　（he　could　do　the　
work　　of　　seven　　or　　eight　　miniaturists　　at　　the　　same　　time）。　　Now；　　I　　catch　　myself　
secretly　　thinking　　that　　if　　the　　vile　　murderer　　is　　one　　of　　my　　three　　master　
miniaturists；　I　hope　to　God　it’s　Stork。　During　his　apprenticeship；　the　sight　of　
him　at　my　door　on　Friday　mornings　didn’t　excite　me　the　way　Butterfly　did　on　
his　day。　
Since　　he　　paid　　equal　　attention　　to　　every　　odd　　detail；　　with　　no　　basis　　of　
discrimination　except　that　it　be　visible；　his　aesthetic　approach　resembled　that　
of　the　Veian　masters。　But　unlike　them；　my　ambitious　Stork　neither　saw　nor　
depicted　　people’s　　faces　　as　　individual　　or　　distinct。　　I　　assume；　　since　　he　　either　
openly　or　secretly　belittled　everyone；　that　he　didn’t　consider　faces　important。　
I’m　certain　deceased　Enishte　didn’t　appoint　him　to　draw　Our　Sultan’s　face。　
Even　when　depicting　a　subject　of　the　utmost　importance；　he　couldn’t　keep　
from　situating　a　skeptical　dog　somewhere　at　some　distance　from　the　event；　or　
drawing　　a　　disgraceful　　beggar　　whose　　misery　　demeaned　　the　　wealth　　and　
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extravagance　of　a　ceremony。　He　had　enough　self…confidence　to　mock　whatever　
illustration　he　made；　its　subject　and　himself。　
“Elegant　Effendi’s　murder　resembles　the　way　Joseph’s　brothers　tossed　him　
into　a　well　out　of　jealousy；”　said　Black。　“And　my　Enishte’s　death　resembles　the　
unforeseen　murder　of　Hüsrev　at　the　hands　of　his　son　who　had　his　heart　set　on　
Hüsrev’s　wife；　Shirin。　Everyone　says　that　Stork　loved　to　paint　scenes　of　war　and　
gruesome　depictions　of　death。”　
“Anyone　who　thinks　an　illuminator　resembles　the　subject　of　the　picture　he　
paints　doesn’t　understand　me　or　my　master　miniaturists。　What　exposes　us　is　
not　the　subject；　which　others　have　missioned　from　us—these　are　always　
the　same　anyway—but　the　hidden　sensibilities　we　include　in　the　painting　as　
we　render　that　subject：　A　light　that　seems　to　radiate　from　within　the　picture；　a　
palpable　hesitancy　or　anger　one　notices　in　the　position　of　figures；　horses　
and　trees；　the　desire　and　sorrow　emanating　from　a　cypress　as　it　reaches　to　the　
heavens；　　the　　pious　　resignation　　and　　patience　　that　　we　　introduce　　into　　the　
illustration　　　when　　　we　　　ornament　　　wall　　　tiles　　　with　　　a　　　fervor　　　that　　　tempts　
blindness…Yes；　these　are　our　hidden　traces；　not　those　identical　horses　all　in　a　
row。　When　a　painter　renders　the　fury　and　speed　of　a　horse；　he　doesn’t　paint　
his　own　fury　and　speed；　by　trying　to　make　the　perfec