my name is red-我的名字叫红-第28章

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of　　Herat。　　And　　after　　three　　days　　and　　nights　　of　　continuous　　scrutiny；　　the　　great　
master　went　blind。　He　accepted　his　condition　with　maturity　and　resignation；　
the　　way　　one　　might　　greet　　the　　Angels　　of　Allah；　　and　　he　　never　　spoke　　or　　painted　
again。　Mirza　Muhammet　Haydar　Duglat；　the　author　of　the　History　of　Rashid；　
ascribed　this　turn　of　events　as　follows：　“A　miniaturist　united　with　the　vision　
and　　landscape　　of　　Allah’s　　immortal　　time　　can　　never　　return　　to　　the　　manuscript　
pages　　meant　　for　　ordinary　　mortals”；　　and　　he　　adds；　　“Wherever　　the　　blind　
miniaturist’s　memories　reach　Allah　there　reigns　an　absolute　silence；　a　blessed　
darkness　and　the　infinity　of　a　blank　page。”　
　
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Certainly　　it　　was　　less　　out　　of　　desire　　to　　hear　　my　　answer　　to　　Master　　Osman’s　
question　　on　　blindness　　and　　memory　　than　　to　　put　　himself　　at　　ease　　that　　Black　
asked　me　the　question　while　he　pored　over　my　possessions；　my　room　and　my　
pictures。　　Yet　　again；　　I　　was　　pleased　　to　　see　　that　　the　　stories　　I　　recounted　　affected　
him。　“Blindness　is　a　realm　of　bliss　from　which　the　Devil　and　guilt　are　barred；”　I　
said　to　him。　
“In　　Tabriz；”　　said　　Black；　　“under　　Master　　Mirek’s　　influence；　　some　　of　　the　
miniaturists　of　the　old　style　still　look　upon　blindness　as　the　greatest　virtue　of　
Allah’s　grace；　and　they’re　embarrassed　about　growing　old　but　not　blind。　Even　
today；　fearing　that　others　will　consider　this　proof　of　a　lack　of　talent　and　skill；　
they　pretend　to　be　blind。　As　a　result　of　this　moral　conviction　which　bears　the　
influence　of　Jemalettin　of　Kazvin；　some　of　them　sit　for　weeks　in　the　darkness　
amid　mirrors；　in　the　dim　light　of　an　oil　lamp；　without　eating　or　drinking　and　
stare　at　illustrated　pages　painted　by　the　old　masters　of　Herat　in　order　to　learn　
how　to　perceive　the　world　like　a　blind　man　despite　not　truly　being　blind。”　
Somebody　knocked。　I　opened　the　door　to　find　a　handsome　apprentice　from　
the　workshop　whose　lovely　almond　eyes　were　opened　wide。　He　said　that　the　
body　　of　　our　　brother；　　the　　gilder　　Elegant　　Effendi；　　had　　been　　discovered　　in　　an　
abandoned　　well　　and　　that　　his　　funeral　　procession　　would　　mence　　at　　the　
Mihrimah　Mosque　during　the　afternoon　prayer。　He　then　ran　off　to　deliver　the　
news　to　others。　Allah；　may　you　protect　us　all。　
　
　
　　　
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I　AM　ESTHER　
　
Tell　me　then；　does　love　make　one　a　fool　or　do　only　fools　fall　in　love？　I’ve　been　a　
clothes　peddler　and　matchmaker　for　years；　and　I　don’t　have　the　slightest　clue。　
How　it’d　thrill　me　to　bee　acquainted　with　men—or　couples—who　grew　
more　intelligent　and　became　more　cunning　and　devious　as　they　fell　deeper　in　
love。　I　do　know　this　much　though：　If　a　man　resorts　to　wiles；　guile　and　petty　
deceptions；　it　means　he’s　nowhere　near　being　in　love。　As　for　Black　Effendi；　it’s　
obvious　　that　　he’s　　already　　lost　　his　　posure—when　　he　　even　　talks　　about　
Shekure　he　loses　all　self…control。　
At　　the　　bazaar；　　I　　fed　　him　　by　　rote　　all　　the　　well…rehearsed　　refrains　　that　　I　　tell　
everyone：　Shekure　is　always　thinking　of　him；　she　asked　me　about　his　response　
to　her　letter；　I’d　never　seen　her　like　this　and　so　on。　He　gave　me　such　a　look　that　
I　pitied　him。　He　told　me　to　take　the　letter　to　Shekure　straightaway。　Every　idiot　
assumes　　there’s　　a　　pressing　　circumstance　　about　　his　　love　　that　　necessitates　
particular　　haste；　　and　　thereby　　lays　　bare　　the　　intensity　　of　　his　　love；　　unwittingly　
putting　　a　　weapon　　into　　the　　hands　　of　　his　　beloved。　　If　　his　　lover　　is　　smart；　　she’ll　
postpone　the　answer。　The　moral：　Haste　delays　the　fruits　of　love。　
Had　lovesick　Black　known　that　I　first　took　a　detour　while　carrying　the　letter　
he’d　charged　me　to　deliver　“posthaste；”　he’d　thank　me。　In　the　market　square；　I　
nearly　froze　to　death　waiting　for　him。　After　he　left；　I　thought　I’d　visit　one　of　
my　　“daughters”　　to　　warm　　up。　　I　　call　　the　　maidens　　whose　　letters　　I’ve　　delivered；　
the　ones　I’ve　married　off　through　the　sweat　of　my　brow；　my　“daughters。”　This　
ugly　　maiden　　of　　mine　　was　　so　　thankful　　and　　beholden　　to　　me　　that　　at　　my　　every　
visit；　beyond　waiting　on　me　hand　and　foot；　flitting　about　like　a　moth；　she’d　
press　　a　　few　　silver　　coins　　into　　my　　palm。　　Now　　she　　was　　pregnant　　and　　in　　good　
humor。　She　put　linden　tea　on　the　boil。　I　savored　each　sip。　When　she　left　me　
alone；　I　counted　the　coins　Black　Effendi　had　given　me。　Twenty　silver　pieces。　
I　　set　　out　　on　　my　　way　　again。　　I　　passed　　through　　side　　streets　　and　　through　
ominous　　alleyways　　that　　were　　frozen；　　muddy　　and　　nearly　　impassable。　　As　　I　　was　
knocking　on　the　door；　mirth　took　hold　of　me　and　I　began　to　shout。　
“The　　clothier　　is　　here！　　Clothierrr！”　　I　　said。　　“e　　and　　see　　the　　best　　of　　my　
ruffled　　muslin　　fit　　for　　a　　sultan。　　e　　get　　my　　stunning　　shawls　　from　　Kashmir；　
my　　Bursa　　velvet　　sash　　cloth；　　my　　superb　　silk…edged　　Egyptian　　shirt　　cloth；　　my　
embroidered　muslin　tablecloths；　my　mattress　and　bedsheets；　and　my　colorful　
handkerchiefs。　Clothierrr！”　
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The　door　opened。　I　entered。　As　always；　the　house　smelled　of　bedding；　sleep；　
frying　oil　and　humidity；　that　terrible　smell　peculiar　to　aging　bachelors。　
“Old　hag；”　he　said。　“Why　are　you　shouting？”　
I　silently　removed　the　letter　and　handed　it　to　him。　In　the　half…lit　room；　he　
stealthily　　and　　quietly　　approached　　me　　and　　snatched　　it　　from　　my　　hand。　　He　
passed　into　the　next　room　where　an　oil　lamp　always　burned。　I　waited　at　the　
threshold。　
“Isn’t　your　dear　father　home？”　
He　　didn’t　　answer。　　He’d　　lost　　himself　　in　　the　　letter。　　I　　left　　him　　alone　　so　　he　
could　　read。　　He　　stood　　behind　　the　　lamp；　　and　　I　　couldn’t　　see　　his　　face。　　After　
finishing　the　letter；　he　read　it　anew。　
“Yes；”　I　said；　“and　what　has　he　written？”　
Hasan　read：　
　
My　　Dearest　　Shekure；　　as　　I　　too　　have　　for　　years　　now　　sustained　　myself　　through　　my　
dreams　　of　　one　　single　　person；　　I　　respectfully　　understand　　your　　waiting　　for　　your　
husband　without　considering　another。　What　else　could　one　expect　from　a　woman　
of　your　stature　besides　honesty　and　virtue？　＇Hasan　cackled！＇　My　ing　to　visit　
your　father　for　the　sake　of　painting；　however；　does　not　amount　to　harassing　you。　
This　would　never　even　cross　my　mind。　I　make　no　claim　at　having　received　a　sign　
from　　you　　or　　any　　other　　encouragement。　　When　　your　　face　　appeared　　to　　me　　at　　the　
window　　like　　divine　　light；　　I　　considered　　it　　nothing　　but　　an　　act　　of　　God’s　　grace。　　The　
pleasure　　of　　seeing　　your　　face　　is　　all　　I　　need。　　＇“He　　took　　that　　from　　Nizami；”　　Hasan　
interrupted；　annoyed。＇　But　you　ask　me　to　keep　my　distance；　tell　me　then；　are　you　
an　angel　that　approaching　you　should　be　so　terrifying？　Listen　to　what　I　have　to　
say；　　listen：　　I　　used　　to　　try　　to　　sleep　　watching　　the　　moonlight　　fall　　onto　　the　　naked　
mountains　　from　　remote　　and　　godforsaken　　caravansaries　　where　　nobody　　but　　a　
desperate　han　keeper　and　a　few　thugs　fleeing　the　gallows　lodged；　and　there；　in　the　
middle　　of　　the　　night；　　listening　　to　　the　　howling　　of　　wolves　　even　　lonelier　　and　　more　
unfortunate　than　myself；　I　used　to　think　that　one　day　you　would　suddenly　appear　
to　me；　just　as　you　did　at　the　window。　Read　closely：　Now　that　I’ve　returned　to　your　
father　　for　　the　　sake　　of　　the　　book；　　you’ve　　sent　　back　　the　　picture　　I　　made　　in　　my　
childhood。　I　know　this　is　not　a　sign　of　your　death　but　a　sign　that　I’ve　found　you　
again。　I　saw　one　of　your　children；　Orhan。　That　poor　fatherless　boy。　One　day　I　will　
bee　his　father！　
　
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“God　protect　him；　he’s　written　well；”　I　said；　“this　one　has　bee　quite　the　
poet。”　
“”Are　　you　　an　　angel　　that　　approaching　　you　　should　　be　　so　　terrifying？“”　　he　
repeated。　“He　stole　that　line　from　Ibn　Zerhani。　I　could　do　better。”　He　took　his　
own　letter　out　of　his　pocket。　“Take　this　and　deliver　it　to　Shekure。”　
For　the　first　time；　accepting　money　along　with　the　letters　disturbed　me。　I　
felt　　something　　like　　disgust　　toward　　this　　man　　and　　his　　mad　　obsession；　　his　
unrequited　love。　Hasan；　as　if　to　confirm　my　hunch；　for　the　first　time　in　a　long　
while　set　aside　his　good　etiquette　and　said　quite