my name is red-我的名字叫红-第127章

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Even　here　in　the　lodge；　they　were　loath　to　separate　from　one　another。　
“We　can　safely　take　refuge　here　for　days。”　
“We　worry；”　Black　said；　“that　the　person　we　should　fear　is　perhaps　in　our　
very　midst。”　
“I；　too；　grow　anxious；”　I　said。　“For　I　have　heard　such　rumors　as　well。”　
There　　were　　rumors；　　spreading　　from　　the　　officers　　of　　the　　Imperial　　Guard　　to　
the　division　of　miniaturists；　claiming　that　the　mystery　about　the　murderer　of　
Elegant　Effendi　and　late　Enishte　was　solved：　He　was　one　of　us　who’d　labored　
over　that　book。　
Black　inquired　as　to　how　many　pictures　I’d　drawn　for　Enishte’s　book。　
“The　　first　　one　　I　　made　　was　　Satan。　　It　　was　　of　　the　　variety　　of　　underground　
demon　mon　to　the　old　masters　in　the　workshops　of　the　Whitesheep。　The　
storyteller　　and　　I　　were　　of　　the　　same　　Sufi　　path；　　that’s　　why　　I　　made　　the　　two　
dervishes。　I　was　the　one　who　suggested　to　Enishte　that　he　include　them　in　his　
book；　convincing　him　that　there　was　a　special　place　for　these　dervishes　in　the　
lands　of　the　Ottomans。”　
“Is　that　all？”　asked　Black。　
When　I　told　him；　“Yes；　that’s　all；”　he　went　to　the　door　with　the　superior　air　
of　a　master　who　caught　an　apprentice　stealing；　he　brought　in　a　roll　of　paper　
untouched　by　the　rain；　and　placed　it　before　us　three　artists　like　a　mother　cat　
bringing　a　wounded　bird　to　her　kittens。　
I　　recognized　　the　　pages　　while　　they　　were　　still　　under　　his　　arm：　　They　　were　　the　
illustrations　I’d　rescued　from　the　coffeehouse　during　the　raid。　I　didn’t　deign　to　
ask　　how　　these　　men　　had　　entered　　my　　house　　and　　located　　them。　　Nevertheless；　
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Butterfly；　Stork　and　I　each　placidly　owned　up　to　the　pictures　we　made　for　the　
storyteller；　may　he　rest　in　peace。　Afterward；　only　the　horse；　an　exquisite　horse；　
remained　unclaimed　off　to　the　side；　its　head　lowered。　Believe　me；　I　didn’t　even　
realize　that　a　horse　had　been　drawn。　
“You　　weren’t　　the　　one　　who　　made　　this　　horse？”　　said　　Black　　like　　a　　teacher　
holding　a　switch。　
“I　wasn’t；”　I　said。　
“What　about　the　one　in　my　Enishte’s　book？”　
“I　didn’t　make　that　one　either。”　
“Based　on　the　style　of　the　horse；　however；　it’s　been　determined　that　you’re　
the　one　who　drew　it；”　he　said。　“Furthermore；　it　was　Master　Osman　who　came　
to　this　conclusion。”　
“But　I　have　no　style　whatsoever；”　I　said。　“I’m　not　saying　this　out　of　pride　to　
counter　the　latest　tastes。　Neither　am　I　saying　so　to　prove　my　innocence。　For　
me；　having　a　style　would　be　worse　than　being　a　murderer。”　
“You　have　a　distinct　quality　that　distinguishes　you　from　the　old　masters　and　
the　others；”　said　Black。　
I　smiled　at　him。　He　started　to　relate　things　that　I’m　sure　you　all　know　by　
now。　　I　　listened　　intently　　to　　how　　Our　　Sultan；　　in　　consultation　　with　　the　　Head　
Treasurer；　sought　a　solution　to　the　murders；　to　the　matter　of　Master　Osman’s　
three　days；　to　the　“courtesan　method；”　to　the　peculiarity　in　the　noses　of　the　
horses　and　to　Black’s　miraculous　admittance　to　the　Royal　Private　Quarters　for　
the　sake　of　actually　examining　those　superlative　books。　There　are　moments　in　
all　our　lives　when　we　realize；　even　as　　we　experience　them；　that　we　are　living　
through　　events　　we　　will　　never　　forget；　　even　　long　　afterward。　　A　　melancholy　　rain　
was　　falling。　　As　　if　　upset　　by　　the　　rain；　　Butterfly　　mournfully　　gripped　　his　　dagger。　
Olive；　　the　　backside　　of　　whose　　armor　　was　　white　　with　　flour；　　was　　courageously　
forging　into　the　heart　of　the　dervish　lodge；　lamp　in　hand。　These　master　artists；　
whose　　shadows　　roamed　　the　　walls　　like　　ghosts；　　were　　my　　brethren；　　and　　how　　I　
loved　them！　I　was　delighted　to　be　a　miniaturist。　
“Could　you　appreciate　your　good　fortune　as　you　gazed　at　the　great　works　of　
the　　old　　masters　　for　　days　　on　　end　　with　　Master　　Osman　　at　　your　　side？”　　I　　asked　
Black。　“Did　he　kiss　you？　Did　he　caress　your　handsome　face？　Did　he　hold　your　
hand？　Were　you　awed　by　his　talent　and　knowledge？”　
“There　among　the　great　works　of　the　old　masters　he　showed　me　how　you　
had　a　style；”　said　Black。　“He　taught　me　how　the　hidden　fault　of　　”style‘　isn’t　
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something　　the　　artist　　selects　　of　　his　　own　　volition；　　but　　is　　determined　　by　　the　
artist’s　past　and　his　forgotten　memories。　He　also　showed　me　how　these　secret　
faults；　weaknesses　and　defects；　at　one　time　such　a　source　of　shame　they　were　
concealed　so　we　wouldn’t　be　estranged　from　the　old　masters；　will　henceforth　
emerge　　to　　be　　praised　　as　　“personal　　characteristics’　　or　　”style；“　　because　　the　
European　　masters　　have　　spread　　them　　over　　the　　world。　　Henceforth；　　thanks　　to　
fools　　who　　take　　pride　　in　　their　　own　　shortings；　　the　　world　　will　　be　　a　　more　
colorful　and　more　stupid　and；　of　course；　a　much　more　imperfect　place。”　
The　fact　that　Black　confidently　believed　in　what　he　said　proved　that　he　was　
one　of　the　new　breed　of　fools。　
“Was　　Master　　Osman　　able　　to　　explain　　why；　　for　　years；　　I　　drew　　hundreds　　of　
horses　with　regular　nostrils　in　Our　Sultan’s　books？”　I　asked。　
“It　was　due　to　the　love　and　beatings　he　gave　all　of　you　in　your　childhood。　
Because　　he　　was　　both　　father　　and　　beloved　　to　　you　　all；　　he　　doesn’t　　see　　that　　he　
associates　all　of　you　with　himself　and　each　of　you　with　the　others。　He　didn’t　
want　　you　　each　　to　　have　　a　　style　　of　　your　　own；　　he　　wanted　　the　　royal　　atelier　　as　　a　
whole　to　have　a　style。　Because　of　the　awesome　shadow　he　cast　over　all　of　you；　
you　　forgot　　what　　came　　from　　within；　　the　　imperfections；　　the　　elements　　and　
differences　　that　　fell　　outside　　the　　confines　　of　　standard　　forms。　　Only　　when　　you　
painted　for　other　books　and　other　pages；　which　Master　Osman’s　eyes　would　
never　see；　did　you　draw　the　horse　that　had　lain　within　you　all　those　years。”　
“My　mother；　may　she　rest　in　peace；　was　more　intelligent　than　my　father；”　I　
said。　“One　night　I　was　at　home；　in　tears；　determined　never　again　to　return　to　
the　　workshop　　because　　I　　was　　daunted　　not　　only　　by　　Master　　Osman’s　　beatings；　
but　　by　　those　　of　　the　　other　　harsh　　and　　irritable　　masters　　and　　by　　those　　of　　the　
division　　head　　who　　always　　intimidated　　us　　with　　a　　ruler。　　In　　consolation；　　my　
dearly　departed　mother　advised　me　that　there　were　two　types　of　people　in　the　
world：　those　who　were　cowed　and　crushed　by　their　childhood　beatings；　forever　
downtrodden；　she　said；　because　the　beatings　had　the　desired　effect　of　killing　
the　inner　devils；　and　those　fortunate　ones　for　whom　the　beatings　frightened　
and　tamed　the　devil　within　without　killing　him　off。　Though　the　latter　group　
would　never　forget　these　painful　childhood　memories—she’d　warned　me　not　
to　tell　this　to　anybody—the　beatings　would　in　time　enable　them　to　develop　
cunning；　　to　　fathom　　the　　unknown；　　to　　make　　friends；　　to　　identify　　enemies；　　to　
sense　　plots　　being　　hatched　　behind　　their　　backs　　and；　　let　　me　　hasten　　to　　add；　　to　
paint　better　than　anyone　else。　Because　I　wasn’t　able　to　draw　the　branches　of　a　
tree　　harmoniously；　　Master　　Osman　　would　　slap　　me　　so　　hard　　that；　　amid　　bitter　
tears；　forests　would　burgeon　before　me。　After　angrily　striking　me　in　the　head　
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because　I　couldn’t　see　the　errors　at　the　bottoms　of　pages；　he　lovingly　took　up　a　
mirror　and　placed　it　before　the　page　so　I　could　see　the　work　as　if　for　the　first　
time。　Then　pressing　his　cheek　to　mine；　he　so　lovingly　identified　the　mistakes　
that　magically　appeared　in　the　mirror　image　of　the　picture　that　I　never　forgot　
either　the　love　or　the　ritual。　The　morning　after　a　night　spent　weeping　in　my　
bed；　my　pride　violated　because　he　chastised　me　with　a　ruler　before　everyone；　
he　came　and　kissed　my　arms　so　tenderly　that　I　passionately　knew　I’d　one　day　
bee　a　legendary　miniaturist。　Nay；　it　was　not　I　who　drew　that　horse。”　
“We；”　　Black　　was　　referring　　to　　Stork　　and　　himself；　　“will　　search　　the　　dervish　
house　　for　　the　　last　　picture　　which　　was　　stolen　　by　　the　　accursed　　man　　who　
murdered　my　Enishte。　Did　you　ever　see　that　last　picture？”　
“It　　is　　nothing　　that　　could　　be　　accepted　　by　　Our　　Sultan；　　illuminators　　like　　us　
bound　to　the　old　masters　or　by　Muslims　bound　to　their　faith；”　I　said