my name is red-我的名字叫红-第113章

按键盘上方向键 ← 或 → 可快速上下翻页，按键盘上的 Enter 键可回到本书目录页，按键盘上方向键 ↑ 可回到本页顶部！
————未阅读完？加入书签已便下次继续阅读！


I　was　certain　that　the　wily　dwarf　was　hiding　in　some　niche　watching　us。　As　
if　I　were　searching　him　out；　I　turned　my　shoulders　right　and　left；　but　kept　my　
eyes　trained　attentively　on　Master　Osman。　Was　he　truly　blind　or　was　he　trying　
to　　convince　　the　　world；　　including　　himself；　　that　　he　　was　　blind？　　I’d　　heard　　that　
some　untalented　and　inpetent　old　masters　from　Shiraz　feigned　blindness　
in　their　old　age　to　curry　respect　and　to　prevent　others　from　mentioning　their　
failures。　
“I　would　like　to　die　here；”　he　said。　
“My　great　master；　my　dear　sir；”　I　fawned；　“in　this　age　when　value　is　placed　
not　　on　　painting　　but　　on　　the　　money　　one　　can　　earn　　from　　it；　　not　　on　　the　　old　
masters　　but　　on　　imitators　　of　　the　　Franks；　　I　　so　　well　　understand　　what　　you’re　
saying　that　it　brings　tears　to　my　eyes。　Yet　it　is　also　your　duty　to　protect　your　
master　illustrators　from　their　enemies。　Please　tell　me；　what　conclusions　have　
you　drawn　from　the　”courtesan　method‘？　Who　is　the　miniaturist　who　painted　
that　horse？“　
“Olive。”　
He’d　said　this　with　such　ease　that　I　had　no　chance　to　be　surprised。　
He　fell　silent。　
“But　I’m　also　certain　that　Olive　wasn’t　the　one　who　murdered　your　Enishte　
or　unfortunate　Elegant　Effendi；”　he　said　calmly。　“I　believe　that　Olive　drew　the　
horse　because　he’s　the　one　who’s　most　bound　to　the　old　masters；　who　knows　
most　intimately　the　legends　and　styles　of　Herat　and　whose　master…apprentice　
genealogy　stretches　back　to　Samarkand。　Now　I　know　you　won’t　ask　me；　”Why　
haven’t　we　encountered　these　nostrils　in　the　other　horses　that　Olive　drew　over　
the　years？“　since　I’ve　already　mentioned　how　at　times　a　detail—the　wing　of　a　
bird；　　the　　way　　a　　leaf　　is　　attached　　to　　a　　tree—can　　be　　preserved　　in　　memory　　for　
generations；　passing　from　master　to　apprentice；　and　yet　might　not　manifest　on　
the　page　due　to　the　influence　of　a　moody　or　rigid　master　or　on　account　of　the　
particular　tastes　and　whims　of　a　particular　workshop　or　sultan。　So　then；　this　is　
361　
　
the　horse　that　dear　Olive；　in　his　childhood；　learned　directly　from　the　Persian　
masters　without　ever　being　able　to　forget　it。　The　fact　that　the　horse　suddenly　
appeared　for　the　sake　of　Enishte’s　book　is　a　cruel　trick　of　Allah’s。　Hadn’t　all　of　
us　　taken　　the　　old　　masters　　of　　Herat　　as　　our　　models？　　Just　　like　　the　　Turkmen　
illustrators　for　whom　the　face　of　a　beautiful　woman　meant　one　with　Chinese　
features；　　didn’t　　we　　think　　exclusively　　of　　the　　masterpieces　　of　　Herat　　when　　we　
thought　　　of　　　well…executed　　　pictures？　　　We　　　are　　　all　　　their　　　devoted　　　admirers。　
Nourishing　all　great　art　is　the　Herat　of　Bihzad；　and　supporting　this　Herat　are　
the　Mongol　horsemen　and　the　Chinese。　Why　should　Olive；　thoroughly　bound　
to　　the　　legends　　of　　Herat；　　murder　　poor　　Elegant　　Effendi；　　who　　was　　even　　more　
bound—even　blindly　devoted—to　the　same　old　methods？”　
“Who　then？”　I　said。　“Butterfly？”　
“Stork！”　he　said。　“This　is　what　I　know　in　my　heart　of　hearts；　for　I　am　well　
acquainted　with　his　greed　and　fury。　Listen；　in　all　probability　while　gilding　for　
your　　Enishte；　　who　　foolishly　　and　　clumsily　　imitated　　Frankish　　methods；　　poor　
Elegant　　Effendi　　came　　to　　believe　　that　　this　　venture　　might　　somehow　　be　
dangerous。　Since　he　was　enough　of　a　dolt　to　listen　earnestly　to　the　drivel　of　
that　　foolish　　preacher　　from　　Erzurum—unfortunately；　　masters　　of　　gilding；　
though　　closer　　to　　God　　than　　painters；　　are　　also　　boring　　and　　stupid—and　
moreover；　because　he　knew　your　silly　Enishte’s　book　was　an　important　project　
of　the　Sultan；　his　fears　and　doubts　clashed：　Should　he　believe　in　his　Sultan　or　
in　the　preacher　from　Erzurum？　Any　other　time　this　unfortunate　child；　whom　I　
knew　like　the　back　of　my　hand；　would’ve　e　to　me　about　a　dilemma　that　
was　eating　away　at　him。　But　even　he；　with　his　bird　brain；　knew　very　well　that　
the　act　of　gilding　for　your　Enishte；　that　mimic　of　the　Franks；　amounted　to　a　
betrayal　of　me　and　our　guild；　and　so　he　sought　another　confidant。　He　confided　
in　　the　　wily　　and　　ambitious　　Stork　　and　　made　　the　　mistake　　of　　letting　　himself　　be　
awed　by　the　intellect　and　morality　of　a　man　whose　talent　impressed　him。　I’ve　
seen　　plenty　　of　　times　　how　　Stork　　manipulated　　Elegant　　Effendi　　by　　taking　
advantage　　of　　the　　poor　　gilder’s　　admiration。　　Whatever　　argument　　took　　place　
between　　them；　　it　　resulted　　in　　Elegant　　Effendi’s　　murder　　at　　Stork’s　　hands。　　And　
since　the　deceased　long　ago　confided　his　worries　to　the　Erzurumis；　they；　in　a　
fit　　of　　vengeance　　and　　to　　demonstrate　　their　　power；　　went　　on　　to　　kill　　your　
Frankophile　　Enishte；　　whom　　they　　held　　responsible　　for　　the　　death　　of　　their　
panion。　I　can’t　say　that　I’m　all　that　sorry　about　the　whole　matter。　Years　
ago；　your　Enishte　duped　Our　Sultan　into　having　a　Veian　painter—his　name　
was　Sebastiano—make　a　portrait　of　His　Excellency　in　the　Frankish　style　as　if　He　
were　　an　　infidel　　king。　　Not　　satisfied　　with　　that；　　in　　a　　disgraceful　　affront　　to　　my　
362　
　
dignity；　he　had　this　shameful　work　given　to　me　as　a　model　to　be　copied；　and　
out　of　dire　fear　of　Our　Sultan；　I　dishonorably　copied　that　picture　which　was　
made　using　infidel　methods。　Had　I　not　been　forced　to　do　that；　perhaps　I　could　
grieve　for　your　Enishte；　and　today　help　find　the　scoundrel　who　killed　him。　But　
my　　concern　　is　　not　　for　　your　　Enishte；　　it’s　　for　　my　　workshop。　　Your　　Enishte　　is　
responsible　　for　　the　　way　　my　　master　　miniaturists—whom　　I　　love　　more　　than　　if　
they　were　my　own　children；　whom　I　trained　with　doting　attention　for　twenty…
five　　years—betrayed　　me　　and　　our　　entire　　artistic　　tradition；　　he’s　　to　　blame　　for　
their　enthusiastic　imitation　of　European　masters　with　the　justification　that　”it　
is　the　will　of　Our　Sultan。“　Each　of　those　disgraceful　masters　deserves　nothing　
but　torture！　If　we；　the　society　of　miniaturists；　learn　to　serve　foremost　our　own　
talent　and　art　instead　of　Our　Sultan　who　provides　us　with　work；　we　shall　have　
earned　　entry　　through　　the　　Gates　　of　　Heaven。　　Now　　then；　　I’d　　like　　to　　study　　this　
book　alone。”　
Master　　　Osman　　　uttered　　　this　　　last　　　statement　　　like　　　the　　　last　　　wish　　　of　　　a　
disconsolate　　weary　　pasha　　who　　was　　responsible　　for　　military　　defeat　　and　
condemned　to　beheading。　He　opened　the　book　Jezmi　Agha　placed　before　him　
and　　in　　a　　scolding　　voice　　ordered　　the　　dwarf　　to　　turn　　to　　the　　pages　　he　　wanted。　
With　　this　　accusatory　　tone；　　he　　instantly　　became　　the　　Head　　Illuminator　　with　
whom　the　entire　workshop　was　familiar。　
I　withdrew　into　a　corner　among　cushions　embroidered　with　pearls；　rusty…
barreled　rifles　with　jewel…studded　butts　and　cabis；　and　began　eyeing　Master　
Osman。　The　doubt　gnawing　away　at　me　spread　throughout　my　entire　being：　If　
he　　wished　　to　　stop　　the　　creation　　of　　Our　　Sultan’s　　book；　　it　　made　　perfect　　sense　
that　Master　Osman　might’ve　orchestrated　the　murders　of　poor　Elegant　Effendi　
and；　afterward；　of　my　Enishte—I　reprimanded　myself　for　just　now　feeling　such　
awe　　toward　　him。　　On　　the　　other　　hand；　　I　　couldn’t　　restrain　　myself　　from　　feeling　
profound　　respect　　for　　this　　great　　master　　who　　now　　gave　　himself　　over　　to　　the　
picture　　before　　him　　and；　　blind　　or　　half　　blind；　　was　　peering　　at　　it　　closely　　as　　if　
looking　with　the　countless　wrinkles　of　his　old　face。　It　dawned　on　me　that　to　
preserve　the　old　style　and　the　regimen　of　the　miniaturists’　workshop；　to　rid　
himself　of　Enishte’s　book　and　to　bee　again　the　Sultan’s　only　favorite；　he　
would　gladly　surrender　any　one　of　his　master　miniaturists；　and　me　as　well；　to　
the　　torturers　　of　　the　　mander　　of　　the　　Imperial　　Guard。　　I　　furiously　　began　　to　
think　of　freeing　myself　from　the　love　that　bound　me　to　him　over　the　last　two　
days。　
363　
　
Much　　later；　　I　　was　　still　　pletely　　confused。　　I　　stared　　randomly　　at　　the　
illuminated　pages　of　the　volumes　I　extracted　from　chests　solely　to　appease　the　
demons　that　had　risen　within　me　and　to　distract　my　jinns　of　indecision。　
How　many　men　and　women　had　fingers　in　their　mouths！　This　was　used　as　
a　　gesture　　of　　surprise　　in　　all　　the　　workshops　　from　　Samarkand　　to