my name is red-我的名字叫红-第111章

按键盘上方向键 ← 或 → 可快速上下翻页，按键盘上的 Enter 键可回到本书目录页，按键盘上方向键 ↑ 可回到本页顶部！
————未阅读完？加入书签已便下次继续阅读！


I　couldn’t　stand　the　silence。　“As　you　can　see；　this　isn’t　a　horse　made　in　the　
style　and　method　of　the　horse　drawn　for　my　Enishte’s　book；”　I　said；　“but　the　
nose　is　the　same。　The　artist　attempted　to　see　the　world　the　way　the　Chinese　
do。”　I　fell　quiet。　“It’s　a　wedding　procession。　It　resembles　a　Chinese　picture；　but　
the　figures　aren’t　Chinese；　they’re　our　people。”　
The　master’s　lens　seemed　to　be　flat　against　the　page；　and　his　nose　was　flat　
against　the　lens。　In　order　to　see；　he　made　use　of　not　only　his　eyes；　but　his　head；　
the　　muscles　　of　　his　　neck；　　his　　aged　　back　　and　　his　　shoulders　　with　　all　　his　　might。　
Silence。　
“The　nostrils　of　the　horse　are　cut　open；”　he　said　later；　breathless。　
I　leaned　my　head　against　his。　Cheek　to　cheek　we　stared　at　the　nostrils　for　a　
long　long　time。　I　sadly　realized　that　not　only　were　the　horse’s　nostrils　cut；　but　
Master　Osman　was　having　difficulty　seeing　them。　
“You　do　see　it；　don’t　you？”　
“Only　very　little；”　he　said。　“Describe　the　picture。”　
“If　　you　　ask　　me；　　this　　is　　a　　melancholy　　bride；”　　I　　said　　mournfully。　　“She’s　
mounted　　on　　a　　gray　　horse　　with　　its　　nostrils　　cut　　open；　　she’s　　on　　her　　way　　to　　be　
wed；　with　her　panions　and　an　escort　of　guards　who　are　strangers　to　her。　
The　　faces　　of　　the　　guards；　　their　　harsh　　expressions；　　intimidating　　black　　beards；　
furrowed　eyebrows；　long　thick　mustaches；　heavy　frames；　robes　of　simple　thin　
cloth；　　thin　　shoes；　　headdresses　　of　　bear　　fur；　　their　　battle…axes　　and　　scimitars　
indicate　that　they　belong　to　the　Whitesheep　Turkmen　of　Transoxiana。　Perhaps　
the　　pretty　　bride—who　　appears　　to　　be　　on　　a　　long　　journey　　to　　judge　　by　　the　　fact　
355　
　
she’s　　traveling　　with　　her　　bridesmaid　　at　　night　　by　　the　　light　　of　　oil　　lamps　　and　
torches—is　a　melancholy　Chinese　princess。”　
“Or　　perhaps　　we　　only　　think　　the　　bride　　is　　Chinese　　now；　　because　　the　
miniaturist；　　to　　emphasize　　her　　flawless　　beauty；　　whitened　　her　　face　　as　　the　
Chinese　do　and　painted　her　with　slanted　eyes；”　said　Master　Osman。　
“Whoever　　she　　might　　be；　　my　　heart　　aches　　for　　this　　sad　　beauty；　　traveling　　the　
steppe　in　the　middle　of　the　night　acpanied　by　grim…faced　foreign　guards；　
heading　　to　　a　　strange　　land　　and　　a　　husband　　she’s　　never　　seen；”　　I　　said。　　Then　　I　
immediately　added；　“How　shall　we　determine　who　our　miniaturist　is　from　the　
clipped　nostrils　of　the　horse　she　rides？”　
“Turn　　the　　pages　　of　　the　　album　　and　　tell　　me　　what　　you　　see；”　　said　　Master　
Osman。　
Just　　then；　　we　　were　　joined　　by　　the　　dwarf　　whom　　I’d　　seen　　sitting　　on　　the　
chamber　　pot　　as　　I　　was　　running　　to　　bring　　the　　volume　　to　　Master　　Osman；　　the　
three　of　us　looked　at　the　pages　together。　
We　　saw　　strikingly　　beautiful　　Chinese　　maidens　　depicted　　in　　the　　style　　of　　our　
melancholy　bride　gathered　together　in　a　garden　playing　a　peculiar…looking　lute。　
We　　saw　　Chinese　　houses；　　morose…looking　　caravans　　heading　　out　　on　　long　
journeys；　vistas　of　the　steppes　as　beautiful　as　old　memories。　We　saw　gnarled　
trees　　rendered　　in　　the　　Chinese　　style；　　their　　spring　　blossoms　　in　　full　　bloom；　　and　
nightingales　tipsy　with　elation　perched　on　their　branches。　We　saw　princes　in　
the　Khorasan　style　seated　in　their　tents　holding　forth　on　poetry；　wine　and　love；　
spectacular　gardens；　and　handsome　nobles；　with　magnificent　falcons　clutching　
their　forearms；　hunting　bolt　upright　astride　their　exquisite　horses。　Then；　it　was　
as　if　the　Devil　had　passed　into　the　pages；　we　could　sense　that　the　evil　in　the　
illustrations　was　most　often　reason　itself。　Had　the　miniaturist　added　an　ironic　
touch　to　the　actions　of　the　heroic　prince　who　slew　the　dragon　with　his　gigantic　
lance？　　Had　　he　　gloated　　at　　the　　poverty　　of　　the　　unfortunate　　peasants　　expecting　
fort　from　the　sheikh　in　their　midst？　Was　it　more　pleasurable　for　him　to　
draw　the　sad；　empty　eyes　of　dogs　locked　in　coitus　or　to　apply　a　devilish　red　to　
the　open　mouths　of　the　women　laughing　scornfully　at　the　poor　beasts？　Then　
we　　saw　　the　　miniaturist’s　　devils　　themselves：　　These　　weird　　creatures　　resembled　
the　　jinns　　and　　giants　　the　　old　　masters　　of　　Herat　　and　　the　　artists　　of　　the　　Book　　of　
Kings　　drew　　frequently；　　yet　　the　　sardonic　　talent　　of　　the　　miniaturist　　made　　them　
more　　sinister；　　aggressive　　and　　human　　in　　form。　　We　　laughed　　watching　　these　
terrifying　devils；　the　size　of　a　man　yet　with　misshapen　bodies；　branching　horns　
and　　feline　　tails。　　As　　I　　turned　　the　　pages；　　these　　naked　　devils　　with　　bushy　　brows；　
round　　faces；　　bulging　　eyes；　　pointed　　teeth；　　sharp　　nails　　and　　the　　dark　　wrinkled　
356　
　
skin　of　old　men　began　to　beat　each　other　and　wrestle；　to　steal　a　great　horse　
and　sacrifice　it　to　their　gods；　to　leap　and　play；　to　cut　down　trees；　to　spirit　away　
beautiful　　princesses　　in　　their　　palanquins　　and　　to　　capture　　dragons　　and　　sack　
treasuries。　I　mentioned　that　in　this　volume；　which　had　seen　the　touch　of　many　
different　brushes；　the　miniaturist　known　as　Black　Pen；　who’d　made　the　devils；　
also　　drew　　Kalenderi　　dervishes　　with　　shaved　　heads；　　ragged　　clothes；　　iron　　chains　
and　　staffs；　　and　　Master　　Osman　　had　　me　　one　　by　　one　　repeat　　their　　similarities；　
listening　closely　to　what　I　said。　
“Cutting　open　the　nostrils　of　horses　so　they　might　breathe　easier　and　travel　
farther　　is　　a　　centuries…old　　Mongol　　custom；”　　he　　said　　later。　　“Hulagu　　Khan’s　
armies　conquered　all　of　Arabia；　Persia　and　China　with　their　horses。　When　they　
entered　Baghdad；　put　its　inhabitants　to　the　sword；　plundered　it　and　tossed　all　
its　　books　　into　　the　　Tigris；　　as　　we　　know；　　the　　famous　　calligrapher；　　and　　later；　
illuminator　　Ibn　　Shakir　　fled　　the　　city　　and　　the　　slaughter；　　heading　　north　　on　　the　
road　by　which　the　Mongol　horsemen　had　e；　instead　of　south　along　with　
everyone　　else。　　At　　that　　time；　　no　　one　　made　　illustrations　　because　　the　　Koran　
forbade　　them；　　and　　painters　　weren’t　　taken　　seriously。　　We　　owe　　the　　greatest　
secrets　of　our　noble　occupation　to　Ibn　Shakir；　the　patron　saint　and　master　of　
all　　miniaturists：　　the　　vision　　of　　the　　world　　from　　a　　minaret；　　the　　persistence　　of　　a　
horizon　line　visible　or　invisible；　and　the　depiction　of　all　things　from　clouds　to　
insects　　the　　way　　the　　Chinese　　envisaged　　them；　　in　　curling；　　lively　　and　　optimistic　
colors。　I’ve　heard　that　he　studied　the　nostrils　of　horses　in　order　to　keep　himself　
moving　　northward　　during　　that　　legendary　　journey　　into　　the　　heartland　　of　　the　
Mongol　hordes。　However；　as　far　as　I’ve　seen　and　heard；　none　of　the　horses　he　
drew　in　Samarkand；　which　he　reached　after　a　year’s　travel　on　foot　undaunted　
by　　snow　　and　　severe　　weather；　　had　　clipped　　nostrils。　　For　　him；　　perfect　　dream　
horses　were　not　the　sturdy；　powerful；　victorious　horses　of　the　Mongols　that　he　
came　to　know　in　his　adulthood；　they　were　the　elegant　Arab　horses　that　he’d　
sorrowfully　left　behind　in　his　happy　youth。　This　is　why　for　me　the　strange　nose　
of　the　horse　made　for　Enishte’s　book　brought　to　mind　neither　Mongol　horses　
nor　this　custom　the　Mongols　spread　to　Khorasan　and　Samarkand。”　
As　he　spoke；　Master　Osman　looked　now　at　the　book　and　now　at　us；　as　if　he　
could　see　only　those　things　he　conjured　in　his　mind’s　eye。　
“Besides　horses　with　clipped　noses　and　Chinese　painting；　the　devils　in　this　
book　are　another　thing　brought　with　the　Mongol　hordes　to　Persia　and　thence　
all　　the　　way　　here　　to　　Istanbul。　　You’ve　　probably　　heard　　how　　these　　demons　　are　
ambassadors　of　evil　dispatched　by　dark　forces　from　deep　beneath　the　ground　
to　snatch　away　human　lives　and　whatever　we　deem　valuable　and　how　they’re　
357　
　
bent　　on　　carrying　　us　　off　　to　　their　　underworld　　of　　blackness　　and　　death。　　In　　this　
underground　realm　everything；　whether　cloud；　tree；　object；　dog　or　book；　has　a　
soul　and　speaks。”　
“Quite　　so；”　　said　　the　　elderly　　dwarf。　　“As　　Allah　　is　　my　　witness；　　some　　nights　
when　I’m　locked　in　here；　not　only　the　spirits　of　the　clocks；　the　Chinese　plates　
and　the　crystal　bowls　that　chime　constantly　anyway；　but　the　spirits　of　all　the　
rifles；　swords；　shields　and　bloody　helmets　grow　restless　and　begin　to